Porta con sé il vento le foglie
e le inquiete ombre,
folate di densità che
invadono il silenzio.
Popola l’aria
un dedalo di tracce,
segnato da cipressi di penombra,
frastagliati.
Un punto di suono
sostenuto
e nasce dalla mia zolla
una sorgente.
Clara Janés
En el último estante,
encima del tomo tres de la Historia de España,
quien no tiene una Historia de España
en el último estante -
con la mirada azul de mar pintada a mano,
la postura arrogante
y las orejas tiesas,
el gato de escayola me observa,
me vigila expectante, agazapado
tras de su condición de objeto inanimado,
calculando, con la fría arrogancia
con que solo un felino de adorno puede hacerlo,
el momento preciso,
el instante concreto
en que me acerque a revisar algún capítulo
de la España Mudéjar,
por cierto, el tomo tres de mi Historia de España—
para dejarse caer,
con un sonoro golpe,
en mi cabeza.
Miguel Ángel Pérez Asensio
Epigrafe
La tua mano ove spezza l’usignolo
il suo pallido nudo,
l’ampio petto coronato di muschio; la tua mano
che devasta la raffica recline,
gelsomino lucente dentro la tempia oscura.
Sì, foglia a foglia, l’acqua sulla fronte,
scava la breve quiete del giaggiolo
con rami di violino fra le dita.
Eunice Odio
Ti scrivo da vicino, come se la mano
ti fosse oggetto breve affiorato,
come se dalla strada ti arrivasse
la piccola certezza per l'acquisto
dei minuti seguenti. Da vicino
come il sole, come la cicala.
Come un silenzio pieno
che ti venisse agli occhi di mattina
e amarti fosse l'abito
scelto al cominciar del giorno.
Pedro Tamen
Il lancioOgni inizio è sempre difficile: suonano i violoncelli.
Ma non è il primo lancio che spaventa:
la morte di certe forme risolute
in bilico come incertezze tra gli alberi.
È quello prima del congedo,
ramo binario del sogno,
rimandato e trasmesso in veglia per ordine,
da ricoprire di foglie ogni ora.
Franco Buffoni
LA LLAMAHoy comienzo a escribir como quien llora.
No de rabia, o dolor, o pasión.
Comienzo a escribir como quien llora
de plenitud saciado,
como quien lleva un mar dentro del pecho,
como si el ojo contuviera toda
esa inmensa colmena que es el firmamento
en su breve pupila.
Me enciendo por pasadas plenitudes
y por estas presentes enmudezco.
Lloro por tener cerca una mujer,
por el agua de un monte
que suena entre cipreses en un lugar de Grecia;
lloro porque en los ojos de mi perro
hallo la humanidad, por la arrebatadora
música que quizá no merecemos,
por dormir tantas noches en sosiego profundo
bajo el icono y en su luz d oro,
y por la mansedumbre de la vela,
que sólo es eso, llama.
Comienzo a escribir y también la escritura
llora, porque respira y quema, porque pasa.
Qué gran gozo sentirme
yo mismo esa palabra que va ardiendo.
(Porque yo también ardo y también paso.)
Contemplo una llama muy quieta en la penumbra
de suaves jardines,
a la orilla de un mar calmo y antiguo,
y me voy encendiendo con la dicha
de saber que no existe otra verdad
que no sea esa llama, es decir,
la del amor que es don y que es condena.
Son llamas las palabras y son llamas los ojos,
que lloran sin llorar por el ser que yo fui
(aquel fuego cansado que temblaba
junto a otros jardines de otro mar)
y por el ser que ahora está mirando
fijamente una llama,
y que es, en soledad, la llama más gozosa.
Antonio Colinas
Gli anni poi passeranno
masse di monti e pietra si frapporranno
tutto sarà dimenticato
come si dimentica il cibo quotidiano
che ci tiene in piedi.
Tutto, tranne quell’istante
in cui sul metrò affollato
ti aggrappasti al mio braccio.
Titos Patrikios
Tu scegli il luogo della ferita
dove dicemmo il nostro silenzio.
Tu fai della mia vita
questa cerimonia troppo pura.
Alejandra Pizarnik
Quanti soli da lí al sasso opaco:
nessuno ha il conto, la bussola svaria,
sono nell’aperto mare dei tempi
nella città ventosa a pugno chiuso
dove tentare ancora
le porte della terra
i muri sordi, gli aperti passaggi
nel cuore delle donne.
Daniele Piccini
Voglio un viale alberato, la mano
lungo il tuo polso, un arco di rami sulle nostre teste, il
riflesso della filigrana delle foglie, la luce striata che spalanca
il sentiero davanti a noi. Il lago avvolto dalla bruma nel torpore immobile
del tardo pomeriggio. Voglio che gli uccelli cantino – così tanti
da non poterne dire il nome o il numero. Voglio appoggiarmi a te,
come si fa d’estate, camminando lungo un viale. Voglio
sussurrarti all’orecchio: ti voglio, come si fa con questo tempo,
disinvolta, senza bisogno di risposte, con il braccio attorno
ai tuoi fianchi.
Mary Dorcey
El Sediento
Por buscarme, Poesía, en ti me busqué:
deshecha estrella de agua,
se anegó en mi ser.
Por buscarte, Poesía,
en mí naufragué.
Después sólo te buscaba
por huir de mí:
¡espesura de reflejos
en que me perdí!
Mas luego de tanta vuelta
otra vez me vi:
el mismo rostro anegado
en la misma desnudez;
las mismas aguas de espejo
en las que no he de beber;
y en el borde del espejo,
el mismo muerto de sed.
Octavio Paz
Dreamscape - photo by Christian Klepp
Lei racconta di un romanzo di Amado
mentre il cielo si stringe sulle cime,
accerchia i fondi tetti con il nugolo
di stelle che fa il tempo.
Notte bassa, via vai delle tempeste
sopra i gioghi, e la polvere
dell’esser lí, nell’attimo.
Si inverna l’aria nera
fuori dalle inferriate,
lumíni e vento intemperante, a festa.
Hanno le mani separate e unite.
Guàrdali, guàrdali che si perdono!
non si perda il fumetto del racconto
che lei riversa piano
nelle sue orecchie per salvarlo invano,
perché nessuno, vinto, può salvarsi
se non per decisione della vita.
Daniele Piccini
PALPAR
Mis manos
abren las cortinas de tu ser
te visten con otra desnudez
descubren los cuerpos de tu cuerpo
Mis manos
inventan otro cuerpo a tu cuerpo
Octavio Paz
SPECCHIO
Ed ecco sul tronco
Si rompono gemme:
un verde più nuovo dell’erba
che il cuore riposa:
il tronco pareva già morto,
piegato sul botro.
E tutto mi sa di miracolo;
e sono quell’acqua di nube
che oggi rispecchia nei fossi
più azzurro il suo pezzo di cielo,
quel verde che spacca la scorza
che pure stanotte non c’era.
Salvatore Quasimodo
Tema
De mirarte tanto y tanto,
de horizonte a la arena,
despacio,
del caracol al celaje,
brillo a brillo, pasmo a pasmo,
te he dado nombre; los ojos
te lo encontraron, mirándote.
Por las noches,
soñando que te miraba,
al abrigo de los párpados
maduró, sin yo saberlo,
este nombre tan redondo
que hoy me descendió a los labios.
Y lo dicen asombrados
de lo tarde que lo dicen.
¡Si era fatal el llamártelo!
¡Si antes de la voz, ya estaba
en el silencio tan claro!
¡Si tú has sido para mí,
desde el día
que mis ojos te estrenaron,
el contemplado, el constante
Contemplado!
Pedro Salinas
Il bel sole d’ottobre ha ubriacato le farfalle –
migliaia di farfalle bianche corrono sui cardi,
sul granturco giallo, sui bassi fondali della spiaggia,
a caccia delle loro ombre azzurre. Devi cedere – disse;
di nuovo cedere. Un’infima nobiltà. Tutti invecchieranno.
Si ammollirà anche il sasso nell’acqua. La farfalla piú bianca
si posò sul berretto nero del cielo. Quello la prende,
la spinge con due dita tra le corde
nella rosa della chitarra
Ghiannis Ritsos
